En la silueta marchita de un hombre yace un árbol seco, brotando desde donde una vez latió un corazón fértil. Sus ramas, desnudas y frágiles, se extienden como dedos suplicantes hacia el cielo, buscando el calor de un sol que se ha ocultado tras las nubes del olvido.

Sus raíces, antes profundas y vivaces, ahora se retuercen en el vacío de un pecho agrietado, donde el amor se ha desvanecido dejando tras de sí un terreno estéril. No hay hojas que susurren al viento, no hay flores que perfumen el aire; solo la memoria de un verdor perdido que se deshace en el polvo del desamor.