Il y a des corps qui parlent même dans le silence. Le sien, pâle et rétréci, révèle dans sa posture tout ce qui n'est pas dit. Il n'y a personne pour le toucher, personne pour le regarder. Il n'y a que la peau froide et le poids de son propre corps qui se soutiennent.

Mais quelque chose pousse de sa poitrine, comme si le chagrin trouvait une issue. Une branche rouge, vivante, qui s'obstine à se montrer. Ce que l'on tente de cacher trouve toujours une issue.

Le manque d'amour s'infiltre dans la chair, enchevêtre le corps, s'affiche sur les lèvres rougies par tant de silence. La solitude n'est pas toujours l'absence. Elle est parfois ce qui persiste quand tout le reste a disparu.