Le poids des masques m'interpelle inévitablement lorsque je regarde cette œuvre. Dans le reflet de l'homme et de la bête, je vois plus qu'une lutte : un pacte forgé entre ce qui est attendu et ce qui est. La masculinité, avec sa forme d'armure, devient souvent une prison invisible, un lieu où les gestes se durcissent et les silences s'accumulent.

L'homme, monté sur un âne qui semble presque inconscient de son fardeau, porte dans son corps une force qui ne s'autorise aucune fragilité. Son large dos supporte plus que son propre poids, c'est un dos habitué à porter ce qui n'est pas dit. Ses épaules poilues, comme celles d'une figure mythologique, insinuent un lien avec l'animal, avec le primitif, tandis que ses jambes, fermes et musclées comme celles de Pepe el Romano, évoquent une virilité qui ne trouve pas d'échappatoire dans la tendresse. C'est un corps qui a été façonné pour résister, mais jamais pour se reposer.

Ici, l'homme est seul. Le regard ne demande pas, il ne supplie pas, mais il ne trompe pas non plus. C'est l'écho de ceux qui portent le fardeau de la force, de l'invulnérabilité, et qui oublient de demander de l'aide. La bête, plus proche qu'il n'y paraît, n'est pas l'ennemi. Elle fait partie de lui. Peut-être est-ce la peur. Peut-être est-ce l'instinct qui attend toujours le moment d'exploser.

Le regarder fait mal parce qu'il révèle la vérité de la perte. Il n'y a pas de grandeur là-dedans. Seulement la crudité d'un homme et de son ombre, forcés de coexister. Et dans cette coexistence, quelque chose qui pourrait ressembler à une rédemption, mais qui continue d'exister.